Я просто сама грация и утончённость. Восемнадцать лет, а детская неуклюжесть, из-за которой я двигаюсь как слон посреди стада антилоп, всё так и не прошла. И вот только тряхни меня и всё. Я сразу выгляжу как последний уёбок. Растянуться на асфальте прямо рядом с домом. Вот фейспалмлю я от персонажей, от сюжета, но это ничто по сравнению с тем, как я фейспалмлю от самой себя. Это же просто... Просто вот сплошной ком нелогичности.
В итоге у меня разодрано колено и немного рука. А ещё синяк расползается. Збс. Зато я две части Darksiders купил. Ебанат. Нашёл чему радоваться.
Зато три дня отдыха будут. Но блин, пошто я такой неуклюжий.
В итоге у меня разодрано колено и немного рука. А ещё синяк расползается. Збс. Зато я две части Darksiders купил. Ебанат. Нашёл чему радоваться.
Зато три дня отдыха будут. Но блин, пошто я такой неуклюжий.
And I can't blame for that. And won't.
Well, then — i can make a grievous face and a IS NOT AMUSED self-shot. Pillory for an optimist. Awkward.
Or maybe I just don't understand people.
More awkward.
What we, real optimists, i mean, would do without that endless bad-end forecasts of yours. We would just get blind with our «That's will be okay!» and «Everything is safe!» and «Pretty nice painting here!».
For one day it's not okay at all, and on next day your every very bone is just fragged, and two days later you see that it was fucking Picasso!
And all you think is just ahhh, bollocks.
Disgusting state. Words with no meaning trying to prove just something.
I get your point. But the only thing I can do is to admit this part of me exists. Like it would help. Or just want to do.